Frammenti di luce 03. Imparerò a camminare

Un sogno ricorrente: l’acqua limpida come seta, il bianco ovunque. E una bambina dalla carnagione scura, di salsedine e sole, i capelli spettinati e una magliettina rossa. Corre a piedi scalzi tra le pietre e il mare. Ogni donna, ogni uomo, ha quella bambina o quel bambino che abita i sogni per ricordarci chi eravamo. Ho trovato questa bambina, o forse lei ha trovato me, mentre io cercavo...
Sulla panca di legno Avrà forse un anno. È felice, gioca a tenere l’equilibrio senza timore. Una foto in bianco e nero, una luce in penombra e un raggio che le accarezza il viso come un messaggero di un sole nascosto. Sul legno antico, un’anima nuova. Piccola barca in un mare di venature, ondeggia serena. Occhi grandi, due stelle in un cielo senza pensieri. Gioca con l'ombra, danza con la luce, ignara della notte e del giorno. Un istante di grazia sospeso. Quel legno evoca una tradizione, un passato che si proietta nel futuro; lei in equilibrio è la metafora della vita stessa: precaria eppure meravigliosa. La mano invisibile Oggi, scrutandone il volto, mi sono accorta di una mano sulla destra. Chi c’era intorno a lei? Chi porgeva quel sostegno? Lei guarda altrove, concentrata sui suoi passi, sull'inizio del cammino. Alza il braccio quasi a prevenire la caduta, ma resta immortalata per sempre nell'attimo in cui era pronta. Pronta a vivere. Il corpo in movimento, le scarpine con i lacci sciolti, un passo avanti.
“Imparerò a camminare”, sembra dire. A saltare. E se non potrò volare, imparerò a sognare.
Agosto 2024